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Archive for the ‘Sevilla’ Category

Has roto olla!

Estaba viendo la tele hace unos minutos y alguien ha soltado la frase…¡Has roto olla!

Y me he quedado pensando porque a mí esa frase me sonaba, y no sabia de qué exactamente, solo que la utilizaba de pequeño para jugar…pero no lo recordaba.

Entonces, he tirado de Google y he buscado la frase. Y han venido a mi mente una barbaridad de recuerdos de cuando era pequeño, cuando jugábamos todos los críos de mi edad de la urbanización donde vivía al escondite, en los bajos de cada torre, el cual estaba lleno de columnas y parterres donde podíamos escondernos, de portales y jardines donde si te tirabas en plancha, nadie te veía.

Recuerdo como alguien la quedaba, y contaba hasta veinte lento (porque la otra opción era cincuenta rápido) y todos escondidos. Entonces, el que la quedaba solo podía dar tres pasos para intentar ver dónde estábamos, aunque ya habiamos definido previamente el espacio válido para jugar.

Entonces, si el que la quedaba veía a alguien, decía “Por [nombre] que está [lugar donde está escondido]!!!”

Si era cierto, entonces salía y se sentaba a esperar, ya que podía venir algún amigo salvador y decir “Por mí, por todos mis compañeros y por mí primero!” y entonces quedaba libre. Pero si el que la quedaba veía a todos, ese primero la quedaría después.

Pero claro, siempre podía pasar que el que la quedaba, se equivocara de persona. Recuerdo cómo me cambiaba la sudadera en verano con mi amiga Mayte para que nos confundieran, o como en verano nos tapábamos con toallas para que no nos distinguieran, pero lo decretamos como “trampas” y se desechó, solo permitíamos ropa y sin taparse del todo.

Si el que la quedaba fallaba, entonces siempre se escuchaba el grito…”Has roto olla!” y todos salíamos corriendo bajo la mirada de cabreo del que la quedaba, de nuevo perdedor y que de nuevo tenía que volver a contar, cosa que hacia casi inmediatamente para pillarnos desprevenidos.

He recordado muchísimas cosas solo con una frase. Recuerdo las noches tibias de verano tras la piscina, que nos sentabamos hasta las diez en la placita (a las 9 cerraban la piscina, 8.30 en septiembre) y luego subiamos, cenabamos y volviamos a bajar para no hacer nada.

Recuerdo las discusiones de niños, los primeros juegos de besos, los primeros cigarros, las primeras incursiones fuera de la urbanización, los vecinos que se quejaban, los amoríos, las risas, la falta de preocupaciones…

…y yo aquí. Juro que hace años que no habia vuelto a tener esta frase en mente. La había olvidado totalmente y gracias a haberla escuchado, un rato si que he estado sonriendo acordándome de mis amigos y de la infancia tan divertida que tuve.

A ver si alguien se confunde,  rompe olla y puedo volver a salir corriendo a salvarme!

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Dos semanas.

Dos semanas son las que me quedan para empezar las prácticas de la Uni, donde durante un mes acudiré a una clínica para aplicar todo lo que se supone que sé.

Si, estoy jiñao. Esos pacientes estan vivos, no despedazados como los que tenemos en disección.

En principio, solo me queda:

Miércoles 11: Presentación de inglés, parcial de Anatomía

Miercoles 18: Presentación “Parkinsonismo” en Patología, 2º Parcial de Patología Médica II

Viernes 20: Examen final de Perfetti (neurología) teórico, y práctico.

Y ya está. Al lunes siguiente empezaría las prácticas y se supone que todo es totalmente distinto. Y tengo ganas, muchas ganas, pero muchos nervios también. Ese fin de semana puede ser realmente catastrófico para la industria etílica.

Por lo pronto, mañana miércoles cojo un avión para descansar unos días en Sevilla, que me vendrá estupendamente, hasta el sábado. Me apetece mucho ya que desde fin de año no he vuelto a ver a mi familia y yo lo he pasado bastante mal y no he podido tenerles cerca, aunque me llamaran cada 10 minutos, pero no es lo mismo…

Por cierto, para quien no lo conozca, descargaos AHORA MISMO la aplicación Spotify, que viene a ser un buscador de música donde aparece casi cualquier cosa, y se pueden compatir enlaces para que cualquiera escuche la música que buscas. No se puede descargar música de ahi, pero para eso está el Ares, coño!.

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A veces nos preguntamos porqué pasan ciertas cosas. Hay que tener valor, vamos.

Salida de Barcelona, 16.40 PM: En este aeropuerto todo funciona bien, no hay problemas. El control de seguridad es bueno en las tres terminales, aunque en la C (desde donde salen Vueling, Lagunair y el Puente Aéreo) es muy pequeño para que funcione de forma fluida.

Llegada a Sevilla, 17.55 PM: salida por el finger hacia pasillo central de distribución de llegadas, en la planta inferior. Un pasillo recoge las 8 puertas de embarque, que no tienen puertas dobles. Cuando un avión aterriza y se acopla a su finger, puedes ir y volver tranquilamente. Bajas las escaleras hacia los equipajes y LO ÚNICO que controla el paso del vestíbulo de llegadas y este pasillo es…una puerta automática. No se abre desde fuera, pero basta que alguien se acerque desde dentro.

Delante mía, una chica se acerca y su padre/marido/algo que estaba fuera entra tranquilamente a la zona de equipajes. Perfectamente podría subir las escaleras y llegar al pasillo de acceso, donde solo hay un guarda de seguridad que este año cumple 89 o 90 años. Podria entrar en un avión alegando que se ha dejado algo, y liarla con tranquilidad aunque fuera en tierra.

A la vuelta…

Salida desde Sevilla, 7.10 AM: Facturación, primer control. Una chica te mira el billete, ya que no puedes entrar si tu vuelo no está anunciado. Cuando mira mi billete, se vá. Nadie controla ahora.

Arco de seguridad. Solo hay UNO activo de los 4 construidos, pero hay ocho guardas. A veces abre un segundo. La cola es enorme. Es una zona acotada POR MESAS (que por el lado de “seguridad” contiene las bandejas blancas para objetos) que da justo a la puerta del vestibulo de Salidas. Es decir: podrias con tranquilidad y disimulo llegar al aeropuerto, rodear esta zona, ponerte detrás de una mesa, agacharte y entrar a la Zona Internacional SIN BILLETE. Los de seguridad de arco solo tienen que comprobar que no lleves líquidos superiores a 200 ml ni armas o drogas. Pero puedes meter mecheros, tabaco, botes pequeños de líquido o un spray con menos de 200 ml.

Justo al pasar el control, hay mesas de un restaurante. Es decir: te topas directamente con una zona NO ACOTADA de restauración. En Barcelona -por ejemplo- SIEMPRE están delimitadas, aunque sea por el color del suelo. De no ser por el panel de información, parecería un centro comercial muy feo.

Llegada a Barcelona, 10.10 AM: Ningún problema aparente de seguridad. La salida hacia el vestíbulo está controlada por cámaras y un guardia en cada (son dos salidas).

Conclusión: Ocho guardias en la zona de detección de metales son inútiles si puedo colarme por la mesa y pasar el control igual. Si tengo pinta de “bueno” podría pasar una bolsa con líquido pegada a mi cuerpo, gasolina por ejemplo. A mí solo me han cacheado una vez de tantos vuelos.

Es mas peligroso para ellos que entres con un bote de liquido de lentillas que poder colarte tanto por salidas como por llegadas. Ya se hizo un reportaje de este tipo en ese aeropuerto y se demostró que una persona considerada “peligrosa” puede acceder casi hasta las mismas puertas del avión si es inteligente.

Bravo por la seguridad, cabrones.

PD: Si hay alguien que de casualidad lea esto y entienda de seguridad en los aeropuertos, por favor, ME EXPLIQUE porqué pasa todo esto que acabo de describir y que es totalmente verídico.

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Vacaciones!

Desde que abrimos la discoteca no he pedido ni un fin de semana libre.

Y ya me toca.

Aunque me escapé a Sevilla a principios de junio, apenas fueron dos dias y por sorpresa, asi que esta vez he cogido, he pedido un fin de semana libre en el trabajo y he cogido un vuelo baratito, para irme desde mañana por la mañana hasta el viernes dia 5, que por cierto, de vuelta cojo el mismo vuelo, el mismo día en el que hace un año me vine a Barcelona.
Cuando vuelva, actualizaré con lo diferente que es mi vida justo un año después.

Por lo demás, si me quereis localizar, no será muy dificil. Tengo 10 días y quiero aprovecharlos. Y ya me da hasta pena irme, porque dejo aquí gente que voy a echar mucho de menos y que estoy deseando volver solo para reencontrarme.

Pero bueno, son solo 10 días.

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Suelo volver a casa cuando estoy en Sevilla en taxi. Aquí no hay metro, aqui no hay nitbus, aqui no hay nada. Pero hay taxis.

A veces me gusta subirme y que me cuente su vida el taxista. A veces me duele tanto la cabeza que solo deseo que se le quede la lengua atrapada con el volante y se la arranque de cuajo. Pero hoy…ha sido distinto.

Me he retirado de donde andabamos tomando algo, una copilla, no mucho mas, y me he venido a casa directamente. Cogí un taxi donde siempre y el conductor era un chaval jovencito. 25 años, me dijo después.

Se quedó un rato en la puerta del taxi sin entrar, mirando a otros compañeros suyos que estaban en la fila para recoger clientes, ya que se habian acercado dos tiparracos y tenía miedo de que se le metieran a un compañero en el coche. Un dos contra uno a altas horas de la noche es muy imprevisible…o no. Mejor no arriesgarse, dice.

Se sube, le digo a dónde ir y comienza a contarme que está todo muy mal. Que cuando hay crisis, los rateros salen y hacen honor a su nombre apareciendo y actuando como tal animal. Que esto es insostenible, hasta dónde vamos a llegar. Y que el problema radica también en esos jóvenes descerebrados que son todos unos balas perdidas sin ideales, sin un futuro definido, sin algo o alguien por lo que luchar de verdad. Y por eso se pierden. También hablamos de inmigración, del trabajo que pocos españoles hacen ya porque nos hemos vuelto unos “señoritos”. Y tiene razón, el jodío.

Hablando, con el taxímetro corriendo de tres en tres céntimos, me acaba contando que tiene 25 años, y una cría pequeñita de 4. Ese chico con mi edad ya era padre. Ha trabajado desde los 16, se ha sacado dos módulos y ahora vive del taxi, con su mujer asustada toda la noche porque no le rebanen el pescuezo como si fuera un cerdo en las fiestas de un pueblo castellano. Me pregunta:

-¿Tú eres de aquí?

-Bueno, cada vez menos.

-¿Cómo?

-Soy de aquí, pero vivo lejos.

-¿Estabas harto de esto, no?

-No realmente…cuando faltan las opciones hay que ir a buscarlas a algún sitio y yo tuve una oportunidad perfecta y no podía ´desaprovecharla. La única pena que tengo es que mi familia, mi madre, mi padre, mi hermano mayor, mis hermanas chicas, mis amigos…todos estan aquí.

-Pues…si yo echo de menos a mi familia cuando me subo al taxi, tú…

Seguimos hablando acerca de esos jóvenes “señoritos” que encuentran empleos de 1.200 euros al mes en un taller de coches, 8 horas al día, 5 o 6 días a la semana y que los rechazan “porque es poco para ellos”. Poco, 200.000 pesetas. Me cago en lo que dijimos. Lo quieren todo hecho y lo quieren ya.

Yo he nacido con ellos realmente, en una época en la que con mas o menos carencias hemos -al menos yo- tenido de todo, hemos vivido tranquilos, sin esa dictadura que afectó a nuestros padres, sin ese miedo al qué va a pasar, al que dirán… Vivimos cómodos y yo el primero, sinceramente. Mis padres, y sobre todo mi madre, me ha dado prácticamente todo lo que he necesitado, pero si cumplía con mis obligaciones: los estudios. Y así se lo dije al chico.

El chico me contesta:

-Pues chico, felicidades por tener esa mentalidad. Falta gente como tú que tire del resto. ¿Qué estudias?

-Fisioterapia y espero licenciarme con Neurología bien aprendida.

-Pues tío, dale duro. Y te doy un consejo que aunque tengamos la misma edad casi, tenemos vidas diferentes y puedo decírtelo tranquilo: agradece a tus padres todo lo que puedas lo que han hecho y hacen por tí porque un día igual no puedes hacerlo y te arrepientes de no haberlo hecho antes, y lucha todo lo que puedas por ser una persona buena, justa, honesta, y por labrarte un futuro, el que sea pero que sea tuyo, que para ellos es el mejor mérito que se pueden poner por haberte criado.

-¿Cuánto es?

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Cabreo torero.

Iba a poner “Magistral”, de maestro y de ahí, Maestranza. ¿Donde está el picadero la plaza de toros que tiene el honor de ser la primera redonda que NO es redonda? Bien.

El caso es que en el sur está lloviendo a mares. Mi madre me ha llamado este mediodía para decirme que en vez de flamenca va vestida de buzo y que estan sujetando las casetas al suelo con pedruscos.

¿Qué estas contando, chaval? Voy a ello.

Resulta que durante tres días seguidos debido al temporal, se han suspendido los diferentes “espectáculos” de dudosa calidad moral en Sevilla, con el consiguiente cabreo. Lo mas gracioso es que el cabreo no es solo del público, que ha pagado y bastante además, sino de los propios toreros, que con sus santos cojones vienen a reclamar que “se están jugando la vida” y que es “una falta de respeto”.

¿Jugándose la vida?

Normal. Ahora mismo debe haber mucho hijo de obrero, mucha hija de madre asesinada, mucho minero, albañil o militar que debe estar acordandose de la “valentía” de los toreros.

Ojalá llueva sobre la plaza de toros hasta el 15 de agosto.

(La noticia original aquí, y algunas opiniones mas -supongo- aquí)

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A mi me encanta esto, me vuelve loco.

Eso de bajar al sur y ver de nuevo que se repite la misma historia una y otra vez, es cojonudo. Como si todas las tardes durante una semana al año pusierais en la TV la misma película, solo que a veces el protagonista, en lugar de llevar unos Levis, lleva unos G-Star. Pues eso es la Semana Santa.

Vuelvo al sur el jueves pasado. La inminencia de la archiconocidísima Semana Santa sevillana pesa sobre mis hombros, y sé de sobra que algún amigo mío iba a caer y se iba a pegar todas las tardes viendo estatuillas de madera. Y oye, que está muy bien, sobre todo si eres cristiano y tal. Pero…¿y si te ocurre esto?:

Primer motivo:

[Llamada telefónica]

Yo: Niiiiña! ¿Qué haces?

Ella: Errr, aquí con mi novia, y tú?

Yo: Pues aquí en casa, que iba a bajar a tomarme algo de tranquilo. Os veniis?

Ella: Esto…es que…habíamos quedao con tal y tal (gays y no) para ver San Gonzalo que pasa por nosedonde y hace tal esquina que le cantan nosequé.

Yo: ¬¬ Eso. Que os dén. ¿No habiamos quedado para vernos esta semana?

Ella: Humm…

(yo ) Tut tut tut tut…

Que me parece de puta madre, vaya, que quieran contemplar esas magníficas obras de arte del barroco andaluz, esa orfebrería en plata que dejaría en bragas cualquier escultor moderno, el conjunto de música, olores, sentidos…¿pero es que sois GILIPOLLAS o qué?

¿Os vais a arrimar a un CLUB el cual os discrimina por ser lo que sois? Me cago en la puta. Esto me crispa. Que es que a mi me la suda si maricones y bolleras (no se entienda como despectivo, soy yo que soy así de borriquito) van a ver a la Esperanza de Triana o a sus muertos. Pero que sepan, y me da igual que lo entiendan o no, que me voy a reir de ellos hasta que me duelan las costillas. ¿Porqué? Porque me sale de los cojones. ¿Y de qué me río? De su fervor. Os recuerdo que esas imágenes estan en sus respectivas capillas 24/7, es decir, todos los días del año. ¡A ver si es que ahora ellos pueden ir en contra de la lógica y yo no puedo reirme de eso!

Y lo mejor, cuando me vuelvo a Barcelona y estos mismos me dicen: “Joder, la próxima vez a ver si quedamos eh?” El instinto asesino aumenta en estos casos una barbaridad.

Segundo motivo: Podemos enumerar distintos inconvenientes que tiene esta jodida Semana.

-Bullas a cualquier hora del día, casi en cualquier sitio del centro.

-Restaurantes y cafeterías hasta la bandera de gente. Tiendas de ropa, igual.

-Precios mas caros sin venir a cuento.
-Buses y sistemas de transportes colapsados.

-La gente conduce como auténticos imbéciles, mas incluso que el resto del año.

-Ahora casi todos entienden de Semana Santa. La semana pasada, entendían de marcas de alcohol y fiestas.

-Si llueve, me llueven a mi ofertas nocturnas. Ahora sí, no cabrones?

-ODIO, repito, ODIO la literaturidad (viene de Literatura, me la acabo de inventar creo) de los periódicos, blogs y foros durante esta semana para tocar este tema. Son todos expertos comentaristas de la Semana Santa, por lo que veo.

-Es el tema central de todo, todo gira en torno a [inserte aquí tema religioso]. Cualquier otro tema (música, libros, viajes, gilipolleces varias) será susceptible de ser rechazado en pos de [inserte aquí tema religioso] .

Tercer y último motivo: mucha gente no lo conoce pero yo al menos considero que tengo una cosita así, pequeñita, escondida en alguna esquinita de mi cuerpo, que se llama MORAL.

Es esa moral la misma que me impide creer en una institución la cual (obviando que rechaza en sus filas cosas como el uso del preservativo, la posición igualitaria de las mujeres respecto al hombre y la libertad sexual) predica la hermandad de la Humanidad, el compartir, la ayuda a los pobres, compartir y tal y NO ME CREO, por mucho que me digais la misma retahila de siempre, que esa gente pueda dormir tranquila sabiendo que dentro de sus iglesias tienen unos bienes con tal valor que podrian ayudar en demasía en determinados lugares del planeta, aunque fuera un poquito.

No digo que vendan sus posesiones. No quiero que regalen sus estatuas de vírgenes y cristos, sus pasos de palio de plata labrada y su candelería de cristal refinado. Ni que dejen de sacar sus procesiones. Después de todo, es una de las tradiciones de la ciudad donde me he criado hasta hace bien poquito.

Simplemente me gustaría, o valoraría mejor a esa institución (JA) como es la Iglesia Católica Apostólica y Romana (algo dificil) si al menos admitieran que realizan tales actos, que rezan a Dios y al Diablo. Pero no, es mejor ser hipócrita. En realidad, es mas barato en cuanto a número de fieles que les siguen.

Pues es eso, simplemente. Yo y mi cabreo con todo, con los religiosos-de-una-semana, con los problemas que ocasiona este despliegue mediático y turístico, y con tantísima hipocresía en un espacio tan corto, nos vamos a la cama.
Viva la Madre de Dios!

PD: Conste que a mi me gusta la Semana Santa, ver todo el teatrillo montado, la música, la gente emocionada… pero de lejos y un poquitín, una miaja, un ratito, por decirlo así.  Pero no deja de hacerme gracia que la gente aplauda  a una estructura de madera con muñecotes encima, a aquellos que los llevan, al ritmo que llevan cuando anda, a la “música” que son originalmente marchas militares y cosas así. O que se tomen con tantísima tranquilidad la barbaridad de advocaciones que tiene la Virgen y nadie dice nada, cuando ha habido hasta guerras por eso mismo.  Pero poderoso caballero…

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